diemawars

Я не­нави­жу этот бе­лый свет,

Что иг­ла­ми бро­са­ет­ся в гла­за,

Пре­об­ра­жая чет­кость мыс­лей в вя­лый бред,

Ког­да в глаз­ни­цах ко­пит­ся кро­вавая сле­за.



Ког­да все бе­лое в ду­ше ста­ло тем­нее,

При­об­ре­ло кон­траст с поб­лекшей ко­жей рук

Пре­воз­мо­га­ешь сам се­бя, не ве­ря, что мо­жет быть еще боль­нее,

В то вре­мя как уно­сишь в даль с ума сво­дящий дроб­ный сер­дца стук.



Во взгля­де муть чи­та­ет­ся пус­тая,

Без смыс­ла жить, без смыс­ла уми­рать,

Ког­да ос­та­лось те­ло на зем­ле, ду­ша сто­ит вбли­зи не по­нимая,

Что боль­ше нет воз­можнос­ти иг­рать.



По ве­нам кровь те­чет, но не та­кая,

Чер­нее и ужас­ней неф­ти, пог­ло­ща­ющей прос­транс­тво,

Что пе­рено­сит дур­но­ту и боль, са­ма по преж­не­му не­мая,

Пы­та­ющая об­ра­зы сво­ей ду­ши, раз­ру­шен­ной, нем­но­го стран­ной.



Скло­ня­ют­ся фи­гуры и мель­те­шат их те­ни,

На­водят на све­ту блис­та­ющую сталь,

Но все это нич­то в од­ном срав­не­нии,

Воз­можнос­ти кош­ма­ра, рож­денно­го в пок­ро­ве мас­ки, что вско­ре мо­жет явью стать.



Фи­гуры мно­жат­ся, дво­ят­ся си­лу­эты,

Во ть­ме их скры­тых лиц скры­ва­ет­ся пе­чаль,

В пус­тые ба­лахо­ны ра­зоде­ты,

Скры­ва­ющие за­пах мут­ный, как в бас­не не­из­вес­тную мо­раль.



А бе­лый свет на том же ста­ром мес­те,

Он мне про­жег гла­за и ис­су­шил всю кровь,

Она зас­ты­ла кор­кой тем­ной на ка­фель­ном по­лу, кра­су­ясь в ламп не­яс­ном блес­ке

Я не вер­нусь сю­да, под эти лам­пы вновь.



Лишь черт ме­ня зас­та­вит воз­вра­тить­ся в сей лю­минис­цен­тный бред,

В ужас­ный сто­мато­логии кро­вавый ка­бинет